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sábado, 16 de marzo de 2013

Intenta dibujar en el cielo...


Siento que estoy casi muerto y mis pasos no dejan huella, que casi no levanto polvo.
No se si me he equivocado, y no valen mis disculpas...
Solo busco algo de paz, y cada día estoy más convencido que no voy a encontrarla,
no espero, ya me he cansado, parece que ya no siento.
Ya casi no sonrío, ya casi no lloro,
cualquiera puede conmigo, ya no me arrastro, ni lo intento,
no soy el que solía ser, y no quiero volver a serlo...
He perdido mucho, pocas cosas conservo,
me deshice de todo o no me quisieron, pero lo poco que tengo se agradece el tenerlo,
pues me he quedado sin nada menos el tiempo...
No quiero seguir hablando del pasado, no quiero inventar un futuro,
casi no vivo el presente, siento que estoy casi muerto.
No he vuelto a hablar de tus tacones, de tu pelo, tu piel o tus besos, me he olvidado de todo, no había otro remedio... aún me sabe a verano la puesta de sol desde la ventana de mi habitación, aún me sabe a invierno mi cama cuando me voy a dormir... aún me saben a ceniza las ultimas fotos de Madrid.

Ya no rezo, no se si creo en Dios y si es así ya me ha castigado, no intento buscarle explicación, estoy casi ciego, el humo, el alcohol y el viento, son los únicos a quien lloro cuando no puedo.
No escribo, no sueño, ando pero no se a donde y vuelvo. Me paro, pienso y me pierdo, ya no me encuentro.

Te miro a los ojos, los tuyos se clavan en los míos, como la despedida de dos enamorados, solo que aquí no encuentras nada, mi rabia y mi dolor se han ido, el amor y la alegría enterradas por lágrimas secas, por miles de nudos de palabras en mi garganta que no dejan salir un llanto y rompen el reflejo de lo que antes fueron risas...

Así que, esta noche echaré a andar con la luna bajo mi espalda...
Ya no volveré nunca, tantas veces he muerto como palabras en mi cuaderno, una vez más soy testigo de mi derrota, ya no puedo, que me entierren y en mi lápida ponga, "Sigo en el intento de vivir muerto..."

2 comentarios:

  1. Tus palabras siguen conmomiendo el tiempo inerte, ese sentimiento desgarrador de la muerte que sin conocerlo nos convulsiona la poca vida que nos queda entre los dedos... Esto es poesía... intensa, sentida, implacable, sencillamente, conmueve, me hace ver la vida... sigue adelante poeta, tqm.

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  2. Un gran poema poeta! Entre el verano desde la ventana de tu habitación y el invierno de tu cama, nacerá la primavera.
    Un besazo.

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