La luna ya no es la musa,
se echa de menos ese invierno que nos empapa,
ese invierno donde siempre lloramos, y ahogamos,
esas calles frías, iluminadas, apenas con las farolas,
ese vaho que nos sale con cada palabra, la nariz roja,
las manos en los bolsillos, encogidos de hombros,
como con miedo de que venga el viento.
Echamos de menos esas palabras,
esos domingos juntos entre las sabanas, por pereza,
por el calor que desprendemos...
Las calles llenas de gente, en todas direcciones,
los horarios que nos separan,
las nuevas personas, las miradas indiscretas,
ahora empezamos a tener las ideas frías...
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